Dozmorov

Олег Дозморов ‖ Не надо умирать

 

***

Кошка нежной быть умеет,
бесконечно предан пес,
все прощает, гладишь — млеет,
скачет рядом, машет хвост.

Люди — те еще скотинки,
люди любят убивать
и печальные картинки,
охая, рассматривать.

 

***

Нет, просто осеннее солнце
прошило лучами листву,
прошило и вылило стронций
решительно и наяву.

Нет, просто вот эта рябина
усыпала алым асфальт,
очерчивая, о, невинно, —
и бас сразу слышен, и альт.

Нет, просто вспотевшая шапка
натерла мучительно лоб,
и облако — света охапка —
не может сказать себе «стоп».

И облако, словно отрывок
большого романа, летит,
и куст говорит без запинок,
и лоб, словно верю, горит.

 

Фотки в ленте

Мармарис. На берег море накатило.
Перцы запеклись.
Котик на окошке, хорошо и мило.
Боже мой, проснись.

К черту эти фотки, почитаем сводки.
Ужас и кошмар.
Нет, уж лучше снова у причала лодки.
В небе солнца шар.

Странно, непонятно человек устроен.
Хочется ему
быть как можно дальше от тревог и войн.
Не понять уму.

И одновременно хочет человечек
виртуально там
быть, где поминальных не хватает свечек,
счета нет гробам.

 

Письмо К.К.

Живу я так под европейским небом:
читаю новости, почти не вывожу,
но в местный «Лидл» за молоком и хлебом
я через это кладбище хожу.

Оно одно такое на районе.
Здесь спят своим предвечным сном бойцы
всех войн Содружества во славу их короне,
плюс их потомки, матери, отцы.

Давно здесь не хоронят. Хорошо здесь.
Облезлый дрозд дудит в свою дуду.
О вечной жизни выборку гипотез
на плитах я читаю на ходу.

Покойся с миром и до встречи, dearest.
Окурочек — тут кто-то сделал пых,
не разводя, поскольку пофиг, сырость.
Статистика не в пользу нас, живых.

Есть у меня контакты на мобиле —
владельцы их переменили свет.
Но на одной заброшенной могиле
есть надпись по-английски: «Смерти нет».

И здесь бы мне, не знаю, прослезиться,
но я на этом месте ни гугу.
Поскольку не способен согласиться
и опровергнуть тоже не могу.

 

***

У кота хотя бы есть бумажка,
он — играющее существо,
и ему не больно и не тяжко.
А у человека — ничего.

Кот, дебильный, бегает за тенью
своего облезлого хвоста.
Человек идет к развоплощенью,
вешается, прыгает с моста.

Вот бы ему, бедному, бумажку,
ниточку какую передать,
когда он последнюю затяжку
делает. Не надо умирать.

 

 

 

©
Олег Дозморов — родился в 1974 году в Свердловске. Окончил филфак и аспирантуру Уральского государственного университета, а также факультет журналистики МГУ. Работал преподавателем и журналистом в Екатеринбурге и в Москве. С начала девяностых регулярно публикуется в «толстых» литературных журналах. Автор шести книг стихотворений, среди которых «Смотреть на бегемота» (М., 2012), «Уральский акцент» (М., 2019), «Хорошие песни» (М./СПб, 2022). Лауреат «Русской премии» (2012) и премии «Московский счет». С 2009 года живет себе потихоньку в Лондоне.

Фотография: Мария Суворова.

 

Если мы где-то пропустили опечатку, пожалуйста, покажите нам ее, выделив в тексте и нажав Ctrl+Enter.

Loading