Мариям Кабашилова ‖ Держит день на весу

***

Здесь до сих пор на мостовых сутулых
Звенит металл и слышен конский топот,
Платанам здешним ночью снится тополь,
Но город продолжает быть Стамбулом,

Пока судьба в его ладони чертит
Кривые улочки (в них свищет ветер).
Как дежавю, в густом вечернем свете
Плодятся впрок османские мечети.

Мы снова здесь, меняем лихо деньги,
Едим халву и пьём горячий кофе,
Донашиваем гордый римский профиль,
И стены, и щербатые ступеньки.

Но прежде чем вернуться в город третий,
В твоём лице прочту о море синем,
За все слова, что не произносились,
Пока азан сочился с минарета.

***

Шутка ли, чёрный юмор —
Даже спустя сто лет,
Странно не то, что умер —
А что тебя здесь нет.

В ветхой твоей квартире,
В парке, кино, метро.
В потустороннем мире
Прячешь своё нутро.

Поле и криволесье,
Сказка, а может, быль.
Дай мне знак, только если,
Если и впрямь любил.

Август вступает в лето,
Держит день на весу,
Я тебе с этого света
Разогреваю суп,

И наливаю крепкий
С пряной травою чай.
Будешь помнить навеки?
Ладно, не отвечай.

Брошенный в ночь судьбою,
Сам себе Бор и Кант,
В спутанности с тобою
Каждый немножко квант.

***

За месяц наблюдать раз двадцать,
как лето следует в депо.
Когда закончится тепло,
поехать к морю и догнаться

бескрайним бархатом ночей,
живой водой, солёной пеной.
И долго будет плыть по венам
кораблик августа. Ручей

нашепчет сны, заманит лес,
сосновой уколов иголкой.
И будет время длиться долго,
песок растрачивая весь.

***

Июль созрел, стал выше лета ростом,
И длится вдаль, как мощная река.
Так жаль, что я не мать тебе, а остров,
Оторванный от недр материка.

Поэтому мне не хватает остро
Десяток лет, чтобы дожить до ста,
И с моего лица легко и просто
Земная облетает красота.

Смотри со мной, как движется кривая,
Дорога к морю, под лесной мотив,
Как солнца длинный луч перебивает
Дождя подробный злой речитатив.

Среди земли, среди густого сада
Не выпускай июльский день из рук,
Давай ты будешь вечным адресатом
Моих стихов, вместивших сердца стук.

***

Ты бы мог такое себе представить, мой друг? –
мы с тобой понимаем друг друга без слов и рук.
Твой привет долетает сюда из таких широт,
из таких измерений, что правда, при чём тут рот…
Там, в своём многомерье, ты бодр и грустен, ты трезв, и пьян.
Там луна как месяц, ноябрь как осень, и я — как я.
Небо, море и всё-всё это, ты знаешь сам,
обо всём, о чём я тебе — в вотсап или телеграм
рассказать могла бы сквозь слёзы и провода.
Время-время, приём, как слышно? Это вода.

***

Закончилась ещё одна весна,
И мысль бредёт за ямбом и хореем
Поэзия в моих стихах хиреет,
Но длится долгой жизни кривизна.

Поэтому не плачу ни о ком,
Мне волк и коршун стали человеком,
Я снам далёким подставляю веки,
Иду как летний дождик босиком

Черёмухам, цветущим липам в такт,
Дорогами, тропинками, лесами,
Чтоб говорить с тобою не словами,
А как-то так, не знаю, как-то так…