***
Как заметил поэт, от весеннего воздуха пьяный,
не для праздности май нам, стремящимся к праздности, дан.
Это время, когда мы пакуем в уме чемоданы,
сожалея о том, что не всё уместит чемодан,
что придётся оставить на солнечной кухне фиалку,
без которой — вполне… Но десяток излюбленных книг —
невозможно, бессовестно, душещипательно жалко!
За фиалкой — соседка. Найдётся ль читатель для них,
удобряющий почву словесную бережным взглядом,
извлекающий мыслей цветы — так главу за главой?
Мы не знаем. И чтоб соблюсти хоть какой-то порядок,
мы в минуту последнюю книги захватим с собой,
удивив чемодан тем, что шире возможности ткани,
безграничны возможности, если желание есть,
а когда оно есть, мы живём не на шутку, на грани,
утверждая пространство своими шагами: «Я здесь».
***
До пуговицы последней, намертво
застёгнуты чувства, не расплескать бы.
Нести их наверх по дорожке каменной —
туда, где птицы справляют свадьбы.
Тепло сберегая, петлять по памяти
к тебе на вершину, что кружит голову.
Прийти, раствориться в закатном пламени,
оттаять, фаянс заменить на олово,
смягчаясь, течь за границы личные,
сливаясь в одно, будто птицы — в
облако, в вечернее небо, насквозь
черничное,
крылом к крылу, в вечно брачный обморок.
***
Букет, замешанный на холсте,
— цветное тесто иллюзий,
будто июльский воздух на
волоске,
в пылу малинового утра.
Нежнее облака — лепестки,
тугие стебли
витиеваты.
Букет продолжит во мне расти:
из вазы в небо плеснёт закатом.
А В ЭТО ВРЕМЯ
В старинном доме номер шесть
На улице Чернова
Семья людей садилась есть.
И что же здесь такого?
А в это время за окном
Дул одинокий ветер,
Стучался он ветвями в дом,
Проказничал, как дети.
А в это время дети в шкаф
Кота пытались спрятать,
Кот вёл себя, как храбрый граф,
Ни в чём не виноватый.
А в это время нежный пёс
Скулил на месяц тонкий,
Как будто задавал вопрос,
Тревожный, важный, звонкий.
А в это время далеко
Беспечные пингвины
Питались снежным молоком,
Надкусывали льдины.
А в это время караван
Пересекал пустыню.
А в это время наш Иван
Купил на рынке дыню.
А в это время ливень шёл.
А в это время — лето.
А в это время хорошо!
А в это, в это, в это…
ОСЫ
Я видела места, где засыпают осы:
Их мокрой тряпкой бьют, ссыпают на асфальт.
На крылышках блестят, как капельки, вопросы:
«Зачем мы здесь лежим? Когда мы будем спать?».
У осени в плену, не в силах увернуться,
Играя до конца непризнанную роль,
Лети, моя оса, не вздумай обернуться!
Твой сон сидит в дупле, укрылся под корой.
Не спрашивай меня, зачем я это вижу,
Возможно, я учусь прилежно наблюдать,
Без ропота и мук разглядывая ближе
Тебя, твоих сестёр и то, что просит спать.