В темноте раздавался голос. Он сливался со множеством снежинок вечера, ночи, а любая снежинка была одним из его воспоминаний. Эти воспоминания казались недостойными внимания, случайными, но голос креп и вот они уже становились грациозными и отчаянными, тихими и ошеломляющими событиями над бездной.
Они были слеплены из ласкового вызова «отгадай меня», а люди, слушающие голос, дивились его ребячливости, ведь он помнил — или выпускал память на свободу — так много. И когда он утихал, людям хотелось спросить «сколько же ему лет», но они забывали этот вопрос, как только он начинал рассказывать снова.
В этом лёгком забывании, быть может, таился путь к нечаянному познанию, признание за собой и в себе тоже немалых подаренных лет. Да, да, ведь это были подарки! Постепенно терявшие новизну чтобы обновиться в знакомом жесте, в таком вот великодушном голосе. «Теперь моя очередь отдавать. Но что накопил я, кроме радости мятежа и прощения?», ― думал слушающий неведомое радио человек в носках, трогающих ноги, знавшие поверхности, согретые солнцем.
Подарки, подарки, они уходят в глубину, а здесь раздаются колокол, голос, молитва.
Алексей Чипига
Если мы где-то пропустили опечатку, пожалуйста, покажите нам ее, выделив в тексте и нажав Ctrl+Enter.
