До предела бежать, до пожара, до края земли,
А за лесом — река, а за нею — поля и поля ещё.
Автор: adminod
Анна Арканина ‖ Ни слова об осени
В том дне во сне заблудятся черешни,
и ничего уже не станет прежним.
Эдуард Учаров ‖ Письмирь
Эта ночь, как последняя в мире, тиха,
в ней рождается новое слово…
Выбор #дегустатора ¦ Из книги Ирины Евсы «Хор несогласных»
Стихи Евсы захватывающе разящи, как мастерски сбалансированный клинок. Кинжал или катана — обще не скажешь, зависит от текста. Но пронзает каждый.
Елена Михайлик ‖ Две баллады
В общем — лучшего кандидата для того, чтобы рассмотреть дело по существу, и подобрать нельзя.
Иван Чернышов ‖ Еще одна степень свободы
Видите ли, наибольшее наказание — в том, что не можешь остаться один.
Роман Камбург ‖ Сущность жизни с позиции физики
По легкому цоканью каблучков о дерево я знал, что за мной поднималась женщина.
Юлия Лукшина ‖ Интерфейс с искажениями
Не ради моды на разговоры о травмах, отчасти стимулированные дискурсом новой этики, но ради подлинной пользы и утешения — чтобы те из нас, кто не имеет способности выразить противоречивые чувства, могли бы найти опору в их художественных описаниях.
Марат Баскин ‖ Записи на полях книг
Мой папа, простой сельский учитель математики, считал поэтов небожителями. Он преклонялся перед поэтами. И почему-то всегда поэта соотносил со временем года. Пушкин у него был поэтом весны. — Почему? — спрашивал я. Он, не задумываясь, отвечал: — Потому что, читая его стихи, оживаешь, как природа весной. Лермонтова считал поэтом осени. — Грустные стихи. Как поздняя осень. До тепла далеко. Впереди зима. А Есенина считал
Галина Калинкина ‖ «Женщину быстро находит мудрость, когда её покидает красота»
В спектакле «24 часа из жизни женщины» с лёгкостью рвутся боа, летают из чемодана красные яблоки, стреляют из стула — будто из смит-вессона.